He de reconocer que es precisamente éste mi rincón favorito de la ciudad. Donde la Historia y las vivencias se juntan en armonía. El lugar en el que la tarde se vuelve noche y las esperanzas se albergan solas. Detrás de La Seo hay todo un submundo de melancolía.

Mismos perros con distintos collares. La democracia ha muerto. Viva el New Deal de la propaganda. Si me pongo más orwelliano me muero. Y Zaragoza lo es. Orwelliana, digo.

…de esta British Zaragoza. De lluvia y lloros, de niebla y fracaso. A veces Zaragoza tiene olores insospechados de melancolía. De la Zaragoza vivida, de la intensa que duele. ¡Oh Zaragoza! Eres una puta. Pero eres MI puta.

(Escrito desde Huesca)

Ya no se okupan casas en nuestra ciudad. Ahora se okupan cuerpos, cuerpos que llaman al deseo, al fragor de la entrepierna.

En ese manto no hay flores. En ese manto están depositados los deseos, las esperanzas, los esfuerzos -los individuales y los colectivos-, la imaginación, la fiesta, el buen humor. Y si te pones, también hay depositado un poquico de algún pecado capital. Hay gula y lujuria. Pero de la sana, de la de 12 de octubre. Quien sea de Zaragoza capital me entenderá. Para nosotros no hay fiesta nacional, ni raza ni Hispanidad. Para nosotros hay un cotidiano que confluye en ese manto, en la Cruz roja de Santiago y en la cerveza con jotas. Para nosotros hay fiesta, hay emociones, positivas y negativas. En nuestro haber, un sentimiento. En nuestro poder, una vida. Una vida que seguirá después del Somos. Ojalá todos esos sentimientos y sensaciones del manto de flores sigan con la vida.

Buenos días. La temperatura en la ciudad es de 19 grados. Fresca teniendo en cuenta que la temperatura máxima prevista para hoy es de 32 grados. Pueden mirar por la ventana del autobús y ver el cielo pasar sobre sus cabezas, mientras la vida sucede bajo los árboles. Buen viaje. Y buenos días.

Las fiestas del barrio son ese punto de unión entre lo choni, lo chic y lo rural. Pueden albergar fauna de todo tipo: modernas, yonkis de toda la vida, los barrieros, los cos, sus chonis, la familia gitana,… Y todos se saludan, conocidos de toda la vida. Es lo poco de rural que le queda a la ciudad, el toque provinciano cosmopolita. Todos los que viven en un entorno, con sus vidas fuera de él, se unen en él mientras el centro de la ciudad palpita en solitario.

Otra imagen que recuerda tiempos pasados. Imagino una familia de los años 40, vestida de época, un domingo por la mañana, paseando por el jardín botánico, comiendo de esas galletas, de las que desayuna toda la ciudad. Magníficas galletas que se permiten patrocinar un jardín botánico. Hoy serían donuts…

Emociones, las justas. Que enfrente está el World Trace Center y ya sabemos lo que pasa cuando un avión encuentra dos torres gemelas…

Lo de irse es una constante en la idiosincrasia zaragozana. Irse lejos y volver sólo en nochebuena. Me remito a la tan recurrente retórica labordetiana: “madrastra, madre inútil, invierno de un estío brutal sin primavera”. Y a eso me refiero, ¿quién quiere vivir en una ciudad que se siente así? ¿en una ciudad que abandona a sus personas “hacia la hermosa paz, tan dulce y tan lejana?